Venise, 1523. Les ponts scintillaient sous la eclat pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette cité perçante, où l'obscur cachaient plus que de simples visages, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions immatériels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les volontés dansaient marqué par le réflexion des gemmologues, complétant le sable en une matière d’une authenticité absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre familial, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, avec lequel la netteté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais sur 60 jours, il percevait dans ses œuvres une manifestation émouvant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une connaissance réservé aux prophètes et aux astrologues, prenait un modèle renseignement via ses fabrications. Chaque liégeois achevé lui renvoyait des clichés qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une éternité indistinct. Au départ, il avait cru à une caricature provoquée par la cassement, un jeu de clarté altérant sa perception. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers astres étaient célestes : un objet déplacé avant même qu’il ne le touche, une soupçon sillonnant postérieur lui tandis que personne n’était entré dans la pièce. Puis les révélations s’étaient précisées. Un journée, il avait aperçu le verre tomber au sol évident qu’il ne pleutre l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un portrait nouveau dans un glacier fraîchement poli, premier plan de le croiser sur votre route deux ou trois heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son business, le poussant à réverbérer en question la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des produits de mode qui a pour destin aux palais et aux salons de la haute civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait par-dessous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel agréable italien souhaitant aménager un de ces miroirs d’une finesse inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas uniquement due à la confiance du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et celles qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dès lors qu’il achevait une caisse d’une auscultation exceptionnelle, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un pratique marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'un côté une vision fugitive. C’était une scène claire et nette, précise, gravée dans le cristal comme un souvenir déjà fait l'expérience. Dans le miroir, il ne vit pas son atelier, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une salle richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un corps gisait sur le sol, constant, une tache enliser s’élargissant marqué par lui. Le liégeois venait de lui proposer un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette portrait troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu état. Il recula lentement, le imagination court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une description. Chaque glacier qu’il créait portait une fraction d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui traiter un visionnaire qu’il n’était pas certain de opter pour englober.

Le soleil se levait à test sur Venise, projetant une date pâle sur les intermédiaires encore endormis. La ville s’étirait dans un zen trompeur, un accord fragile où chaque degré dans l’eau pouvait passer sous silence un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une cartomancie qu’il ne pouvait réaliser éternellement. L’objet n’était pas un aisé chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un collaborant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme par exemple une marque inusable, une rendez-vous d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transférer le miroir ne suffirait pas à affadir ce qui allait concerner. La voyance, même entravée, trouvait immensément un chemin pour s’accomplir. Le étalage qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une auditoire magnifique, n’allait pas s' ôter normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extraordinairement à celles qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, cherchant un contact dans l’éclat invariable de sa surface. La voyance, si elle lui avait reçu une vision, devait aussi lui l'obtention laissé une issue. Il fallait découvrir au-delà du reflet, concevoir non seulement ce qui était montré, et également ce qui ne l’était pas. Le masque aperçu dans le cristal était la entrée. Ce identité, simple mais omniprésent, n’était pas un facile changement de décor. Il représentait une sphère restreint de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait derrière des façades dorées, sous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un fil ténu qu’il devait faire évident que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette spectateurs avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime indiqué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en direction des coins les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la lumière des heures. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait naviguer. Le palais où le reflet devait représenter livré organisait ce soir une réception superbe. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet concept dans le cristal prendrait tenue. Il se fondit parmi les invités, évoluant dans un décor où chaque frimousse dissimulé portait une prière mystérieuse. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait constatée dans son glacier, examinant n'importe quel détail à l'éclairage vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, décidant de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel bricolage, lui paraissait chargé d’une tension indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un moment figé du futur, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur imposant,. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui aperçu dans son mystère. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était isolé visage à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas exorciser les yeux. Car cette fois, c’était son rai qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.